sábado, 17 de mayo de 2008

Poetas que no saben leer

¿Han notado que la marihuana te jala los músculos de la risa? dijo Pierre, y no dije nada porque me cagaba de risa, me recontracagaba de risa.


Estábamos haciendo pelear al muñeco camaleón-pacazo de Pierre contra nuestro peluche Óscar. Óscar no es nuestro gurú reencarnación de Charles Manson, es sólo un simpático peluche que alguna vez fue un conejo pero ahora no tiene orejas y es nuestro tótem, el engreído de esa jauría de poetoides llamada Kalatos en combi, que nos reunimos esa noche de sábado en casa de Pierre para chupar como vikingos, fumar como chinos y leer como poseros. Como entremés, pusimos los muñecos en la cama, esperanzados en alucinar una demoledora lucha salvaje, en la que imaginé a Raquel Welch medio calata gritando para que su hombre de las cavernas la salve de la furia de los dinosaurios como en Un millón de años antes de Cristo (una delicia de efectos especiales monses). Me reí, nos reímos, Miguel Ángel estaba chino de risa (y de hierba). Yo me senté en el piso y sólo reí. Nunca pensé combinar hierba con chela, una chica de la facultad me traumó una vez con eso, dijo que había mezclado marihuana con licor y casi se volvió loca, y yo sólo los tocaba por separado, pero debió ser el ambiente, tomé nomás, qué diablos, no me volví loca, me maté de risa, era un gran saco de risas pregrabadas desparramado en el parquet. Fue bueno reír hasta más no poder. También fue bueno reencontrarme con gente que todavía cree (de creer y crear). Que todavía tiene la esperanza de crear y de creer. Gente que toma fotos poseras en las que salimos leyendo nuestros textos y dejamos cojudos al resto para que luego otro lea su texto y nos quedemos más cojudos aún. La noche me devolvió a la vida. Los textos me devolvieron a la vida. Pero ahora escribiré, es para lo único que estoy viva, el resto: estirar el presupuesto, terminar los cursos que me faltan; son accesorios del camino. Lo mejor de la vida es esto, volver a creer en lo que quieres.


Esa noche simpática y posera me regaló dos primeras veces. La primera, esa combinación de cerveza y marimba que me activó el músculo reilón. La segunda, la mejor: el poema. No llevé ningún cuento para leer, hace tiempo que no escribo cuentos, así que tuve que reciclar un texto de los que colgué en internet, un poema de años atrás. Era la primera vez que leía un poema. Sí, yo, un poema. Un poema mío de mí. Yo, que nunca escribo poesía y, si lo hago, la escondo (mamá, no leas mis cuadernos). Un poema mío de mí y, encima, en público. Odio que la gente lea poesía en voz alta, la mayoría de los poetas no sabe leer su propia poesía, desconoce conceptos como vocalización, entonación o énfasis; por eso odio a muerte los recitales poéticos. Además, creo que la poesía es íntima, para ser leída en silencio o, como mucho, al oído del amante. Bah, cojudeces. Igual tuve la concha de leer, y creo que me zurré en la entonación o el énfasis. Leí y Pierre me maldijo, Erich me maldijo: escribe, mierda, escribe que si no, Diosito castiga eh. Y yo, pastrula, feliz, sólo por tener la concha de hacerlo. Y luego bebimos más, y yo los adoré a todos, incluso a Miguel cuando se quedó medio jato sobre su arroz chaufa en la mesa de El Lomito, donde terminamos la noche para tragar como vikingos y bajar la grifa y la resaca.



Este poema leí:


si Verlaine y Rimbaud vivieran hoy


¿Oyen los muertos lo que los vivos dicen luego de ellos?
Ojalá nada oigan: ha de ser un alivio ese silencio interminable
Para aquellos que vivieron por la palabra y murieron por ella,
Como Rimbaud y Verlaine.

Luis Cernuda



si Verlaine y Rimbaud vivieran hoy
no serían sodomitas sino gays
no serían poetas sino estrellas
se afeitarían las piernas
y me moriría por que me den su autógrafo

si Verlaine y Rimbaud vivieran hoy
la vida sería iluminada
por los flashes de las cámaras
y mantendrían el cutis lustroso
como las portadas que los albergarían
y que muchos maricas colgarían en sus paredes
luego de comprar
sus libros en el supermercado
antes de la paja terapéutica

si Verlaine y Rimbaud vivieran hoy,
el día de hoy,
caminarían alegremente de la mano
hacia el set de Oprah
o el de Letterman
para contarnos como escriben
al alimón
el guión para el próximo "biopic"
sobre la vida de la Dietrich

y no habría Barcos Ebrios
ni miserables chozas
que apesten a ajenjo y sexo
(todo apesta en los pobres y marginales)
ni esposas angustiadas
que jamás recibirán una carta

Rimbaud a los diecinueve
(quizás antes)
habría ganado un Óscar

Verlaine habría sido arrestado
en numerosas oportunidades
por la policía norteamericana
por conducir ebrio y con exceso de velocidad
(y de pastillas)
y Rimbaud
como protesta
se orinaría en el escritorio del comisario

Rimbaud
hubiera pedido perdón ante cámaras

Verlaine se divorciaría
por lo menos cada dos años

Rimbaud hubiera tenido
un affaire con Madonna
acto seguido
sería declarado héroe nacional
por cada movimiento de liberación homosexual del mundo

Verlaine
promocionaría colonias caras
y su calva sería considerada sexy
y llenaría buena parte
del anuncio a página completa
del periódico dominguero

y su alumno Létinois
sobreviviría a cualquier tifoidea
(tal vez no al VIH)
y escribiría
un escandaloso libro sobre su vida
y sería demandado

si Verlaine y Rimbaud vivieran hoy
hubieran corrido a España a casarse
o tal vez al Reino Unido
y serían enemigos eternos
(en la eternidad del prime time)
de sir Elton John,
segunda reina de Inglaterra

elegiríamos a Rimbaud
entre los cincuenta hombres más deseados
y las camisas de Verlaine
serían sudadas en todas las discotecas

si Verlaine y Rimbaud vivieran el día de hoy
en el día de hoy
hoy
ahora justo ahora
después de Freud, Lacan, Sartre, Fukuyama
después de Chanel y Versace
después del 9/11
después de cuando realmente vivieron
si hubieran elegido
las luces del set,
copas de Chardonay y el hotel Hilton,
los videos porno
difundidos por internet
(que resolverían la gran duda
de quién hace qué en la cama),

si hubieran vivido hoy
después de todo eso
y para todo eso
yo sabría que algo está mal
pues no tendría a quien agradecer
por la sórdida y confortable
tranquilidad de los marginales

(17 - 18 de Marzo de 2006)

12 comentarios:

Carlitos 7.9 dijo...

Oye dónde colgabas o cuelgas tus escritos.
Ese poema es feo pero te apoyo sobre los recitales, aunque me gustaria asistir a 1 por lo menos para confirmarlo.

reinadecapitada dijo...

mi mamá me dijo que estaba bonito :/

cuelgo mis textos en loscuentos.net buscame como reinadecapitada

yo he ido a cuchumil recitales y todos son lo mismo, de 1000 poetas apenas uno sabrá leer bien (ya no hablemos de las faltas de ortografía)

butacadecarlos dijo...

si verlaine y rimbaud vivieran hoy yo estaria ahorita en el sin con bladi y fuji acordando la mas alta corruptibilidad y habiendo recibido las maletas en un instante me fuera al hotel costes para brindar con ellos y vivir la dolce vita XD

El Dueño de los Cajones dijo...

ERES ESPECTACULAR!
Me encanta el blog, aunque me quede mucho para leer!

Con solo ver a Kerouac como tu lectura del momento quedé muy interesado en seguirte el rastro.
Así será.

besos!

K. dijo...

Sra, se ha ganado ud un premio!!! pase por mi Polis para ver. Felicidades y abrazos.
K.

Edadsol dijo...

porque la gente te escribe comentarios tan hasta la hueva??

no entiendo

Seamos lecas dijo...

De la puta madre.

daniel.nakasone dijo...

Hey Regina, te olvidas que Rimbaud también hubiera ido a Polvos azules, y apoyado en una penosa marcha a los obreros trabajadores de calzado El Diamante y Moraveco S. A.

Adso dijo...

Varias cosas... reirse es bueno, la marimba es rica, la combinación con alcohol no es buena....

Creo que en el poema retratas a cualquiera que hoy tenga sus 15 minutos, podría ser Tula y Carmona o cualquier otro, Bayly y Bertie que se yo, igual la idea es seductora, que sería de ellos hoy día, me pregunto se tendrían lo que hoy se necesita para llegar.

Estuve leyendo a Kerouac, el libro me parece aburrido, lo leeré pero no me atrapó, me parece que su fama es mayor que su contenido o quizás ya está fuera de tiempo.... quien sabe.

Nos leemos.

adso = peregrino

MAP dijo...

Me pasa casi siempre que por mi cuenta no recuerdo nada sino que debo esperar a que los demás me vayan contando algunas cosas que son como la punta de la madeja para que deshilvane los demás recuerdos. Hoy me ha pasado lo mismo con tu post.

¡¡¡TU POEMA ESTUVO DE LA PM (aún más con la marimba y el alcohol... por cierto, yo suelo mezclarlos y no me he vuelto loco, es más, ahora tiendo a ser un ejemplo de cordura, aunque de por sí mezclar alcohol con marimba es de locos)!!!

Y si Verlain viviera habría ido al Franco tirador y le hubiera dicho que eso de barrer una calle limpia en San Isidro fue una espectacular huachafada.

reinadecapitada dijo...

butacadecarlos: NOOOOOOOOOOOO como vas a rebajar a rimbaud y verlaine al nivel de un vulgar raul romero

dueñodeloscajones: estoy a la mitad del libro, no se si me gusta o lo odio.

K: gracias, veamos a quienes premio.

edadsol: yo tampoco, pero me hago la loca.

daniel: ¡¡CIERTO, EL POEMA DE PIMENTEL!! "Rimbaud en polvos azules"

adso: si, yo tambien me lo pregunto, porque ahora cualquier hijito de vecino con un poco de capacidad de llamar la atención sale en la tele.

MAP: sip, lo veo altamente posible. y bayly se hubiera chapado a cualquiera de ellos.

Caramelo de Uva dijo...

Stonazo !